Se você viveu os anos 90, provavelmente conhece "Informer", o maior sucesso de Snow. Um hit que misturava reggae, rap e dancehall, dominou rádios do mundo inteiro, ficou sete semanas no topo da Billboard e vendeu milhões de cópias. Era impossível escapar dele.

Mas havia um pequeno detalhe.

Quase ninguém entendia uma palavra do que o sujeito estava cantando.

Eu me lembro de ouvir aquela música numa fita cassete, tocando num daqueles microsystems Aiwa que eram praticamente um item obrigatório em qualquer quarto de adolescente da época. E a cada vez que "Informer" começava, eu ficava pensando:

"Será que a fita enroscou?"

Porque nós brasileiros já não entendíamos inglês direito. Aí aparece um canadense cantando em patuá jamaicano a uma velocidade que faria um locutor de leilão pedir calma.

Você ouvia:

"A licky boom boom down..."

E respondia:

— Claro. Evidente. Perfeitamente compreensível.

Não era.

Mas também não importava.

Porque a música tinha alguma coisa.

Era impossível não cantar junto, mesmo sem entender absolutamente nada. Era quase um karaokê de fonética inventada. Cada um cantava uma versão diferente e, de alguma forma, todo mundo achava que estava certo.

O mais curioso é que, por trás daquele refrão que parecia uma senha de Wi-Fi criada por dois gatos brigando em cima do teclado, existia uma história pesada.

Snow escreveu "Informer" enquanto estava preso.

Literalmente preso.

Enquanto a maioria dos artistas compõe olhando para o mar, sentado numa varanda ou isolado num estúdio milionário, o sujeito estava olhando para grades, cadeados e muros de concreto.

A música falava justamente disso: dos problemas com a polícia, das acusações, das escolhas erradas e da sensação de estar encurralado pela própria vida.

Só que aconteceu uma daquelas ironias que parecem inventadas por um roteirista de Hollywood.

Enquanto as portas da prisão se fechavam, as portas da música começavam a se abrir.

Primeiro uma fresta.
Depois uma porta.
Depois um portão.
Depois praticamente o aeroporto inteiro.

Quando "Informer" explodiu no mundo, Snow ainda estava cumprindo pena. Enquanto ele acordava numa cela, sua música acordava no topo das paradas.

Pensa na cena.

O cara era o artista mais tocado do planeta e, ao mesmo tempo, não podia sair para comemorar.

E talvez a parte mais bonita dessa história seja ouvir o próprio Snow dizer, décadas depois:

"Informer salvou a minha vida."

E eu acredito.

Porque às vezes a música faz exatamente isso.

Ela não muda apenas uma carreira. Ela muda uma direção.

Uma música pode ser uma ponte quando tudo parece um muro. Pode ser uma janela quando tudo parece fechado. Pode ser uma saída de emergência quando a vida está pegando fogo.

No caso de Snow, foi tudo isso ao mesmo tempo.

A canção tirou um garoto problemático dos noticiários policiais e o colocou nas páginas da história da música.

E agora, mais de 30 anos depois, aquela mesma música escrita atrás das grades acaba de entrar para o Hall da Fama dos Compositores Canadenses.

Olha que trajetória maluca.

A música saiu da cela, passou pela Billboard, passou pela MTV, passou pelas rádios do mundo inteiro, ganhou uma nova geração através de "Con Calma", do Daddy Yankee, e agora ganhou lugar na história oficial da música canadense.

Nada mal para uma canção criada por alguém que, naquele momento, sequer sabia como seria o dia seguinte.

A música não resolve todos os problemas do mundo. Mas, às vezes, ela consegue resolver o problema de uma pessoa.

E quando ela muda a vida de uma pessoa, já mudou um mundo inteiro.

Mesmo que, até hoje, eu continue sem entender metade do que o Snow estava cantando naquela fita cassete.